No tittles

ONETTI

Yo no tenía ni veinte años y andaba jugando a la gallina ciega en las noches del mundo.
Quería pintar, y no podía. Quería escribir, y no sabía. A veces escribía algún cuento, y a veces se lo llevaba a Juan Carlos Onetti.
El estaba siempre en cama, por pereza, por tristeza, rodeado de pirámides de puchos, tras una muralla de botellas vacías. Yo me sentía en la obligación de emitir frases inteligentisimas. El maestro Onetti miraba al techo y no abría la boca más que para bostezar, fumar y beber, lenta sueñera, pitadas lentas, tragos lentos, y quizás mascullaba algún fruto de sus prolongadas meditaciones sobre la situación nacional e internacional:
- La cosa se jodió - decia - el día que los milicos y las mujeres aprendieron a leer.
Sentado a su orilla, yo esperaba que él me dijera que aquellos cuentitos míos eran indudablemente geniales, pero él callaba y a lo sumo gruñía o me estimulaba así:
- Mirá pibe. Si Beethoven hubiera nacido en Tacuarembó, hubiera llegado a ser director de la banda del pueblo.

EDUARDO GALEANO del Libro de los abrazos.


Con toda la peste encima, embolada del encierro, de la cama, ya no sé que leer, ni que mirar, ni que hacer. Agarré este libro del estante, lo abrí justo en esta página, porque esta roto justo aqui, pag 159. Tiene un par sueltas. Tiene su baqueteada.
El teclado se me hace eterno, y tecleo cualquier cosa. Borro. Escribo. Borro. Escribo. Esto de estar enferma no está bueno.